笔趣阁

滴，两滴…… 抬棺的八仙们脸色煞白，唢呐声戛然而止。 只有我听见了棺材里传来的抓挠声，还有祖父沙哑的呼唤： “乖孙……开棺……我没死透……” 可昨天，明明是我亲手为他穿上的寿衣，身体早已僵硬冰冷。 腊月十七，寒雨初歇。天是铅灰色的，沉甸甸地压在李家坳的头顶，压得人喘不过气。湿冷的雾气从山坳里漫上来，缠绕着村口那棵半边枯死的老槐树，也缠绕在送殡队伍每一个人的裤脚上。 唢呐声起了。是那支吹了不知多少年、多少代的老调子，《大出殡》。调子本身是约定俗成的悲，此刻从唢呐匠有些漏风的铜喇叭里挤出来，更是添了几分凄惶，呜呜咽咽，在湿冷的空气里打着旋，钻不进云，也落不到地，就这么不上不下地悬着，刮擦着人的耳膜和心肝。...