暮春的雨，淅淅沥沥，连绵不绝，打在无相寺层层叠叠的青瓦上。雨水顺着屋檐滴落，
在石阶上敲打出清脆而孤寂的声响。年仅七岁的小和尚了尘，穿着略显宽大的灰色僧衣，
蹲在寺庙高大的山门檐下。他小小的身子蜷缩着，一只手揣在怀里，
紧紧攥着半块早上省下来的、已经有些发硬的麦饼，却没有吃。了尘那双清澈乌黑的眼睛，
一眨不眨地紧盯着山门前那条蜿蜒向下、被雨水浸得泥泞不堪的小路。他在等人。他知道，
就算是这样的天气，她也一定会来。果然，没过多久，迷蒙的雨幕中，
一个瘦小的身影出现了。她撑着一把破旧的油纸伞，深一脚浅一脚地踩在泥水里，
小心翼翼地护着怀里那个用破旧却洗得干净的布包。是阿禾，山脚下一户农家的小姑娘。
等她走近了，能看清她素色的布裙下摆早已沾满了斑驳的泥点，裤腿也湿了大半，
小脸上挂着雨珠，却带着明媚的笑容。阿禾看到了檐下的了尘，眼睛一亮，
嘴角不自觉地上扬，加快脚步跑到他面前，声音变得雀跃：“了尘哥哥！
娘让我给你送热米糕来了！刚出锅的，可香了！”了尘看着她被雨水打湿的额发，
心里莫名一紧，下意识地将手里那半块舍不得吃的麦饼往身后藏了藏，
仿佛那是什么见不得人的东西。他是无相寺方丈在外化缘时捡回来的弃婴，
是寺里用百家饭喂大的。他天资聪颖，三岁便能磕磕绊绊地熟读《心经》，
五岁时就能与师兄们辩论佛经中的微言大义，寺里所有的师父都说他是天生佛子，慧根深种。
可每当面对阿禾这双亮晶晶、毫无杂质的眼睛时，他那颗平日里诵经念佛时古井无波的心，
总会不受控制地跳得快几分，快得让他有些慌张。他努力板起小脸，学着师父们的样子，
双手合十，稚嫩的声音带着故作的老成：“阿弥陀佛。师父说，
出家人……不能妄受俗家之物。”“这哪是俗家之物！”阿禾撅起小嘴，
根本不理会他的推拒，直接伸手将尚带着体温的布包塞进他怀里，动作熟练又自然，
“这是我自己偷偷省下来留给你的！快拿着，还热乎呢！”说着，她踮起脚尖，伸出小手，
仔细地拂去了尘僧衣肩头溅上的雨水，语气里带着不容置疑的关切，“雨凉，别站在风口，
当心着凉了。”怀里的米糕传来温热的触感，透过粗布僧衣，熨贴着皮肤。
了尘感觉自己的小脸有些发烫，他翻遍了自己能看懂的那些佛经，
也不明白这莫名的燥热从何而来。他望着阿禾说完话就转身跑开、消失在雨幕中的背影，
直到那小小的身影彻底不见，才低下头，看着怀里的布包，双手合十，
在心里默默地、也是第一次，真正困惑地念了一句：“色即是空……”往后的岁月，
如同山涧的溪流，潺潺而过，带着春夏秋冬的印记。春天，山野间的映山红开得烂漫，
阿禾会采来最鲜艳的一束，偷偷放在了尘禅房的窗台上。夏天，
她会抱着一个在井水里浸得冰凉的大西瓜，坐在寺门外的石墩上，耐心等待他早课结束。
秋天，金黄的银杏叶落满庭院，她会小心翼翼地用叶子拼出了尘盘坐念经时的模样，
然后兴奋地朝他招手，声音穿过寂静的寺院：“了尘哥哥，快来看！我拼得像不像你？
”冬天，寒风凛冽，她会不畏严寒，揣着一个暖手的汤婆子，踏雪而来。每次递过汤婆子时，
她都会顺势把自己冻得通红的小手飞快地塞进了尘的怀里，眼睛弯成好看的月牙，
带着狡黠的笑意：“了尘哥哥，我的手好冷，快帮我捂捂！”了尘的佛法日益精深。
他十二岁时，便已能深入浅出地为寺里的师兄们讲解晦涩难懂的《金刚经》，言辞机锋，
常得师父们赞许。可只要面对阿禾的笑容，他依然会像七岁那个雨天一样，手足无措，
心跳失序。有一天，阿禾捧来一只翅膀受伤、奄奄一息的小麻雀，
眼中满是怜悯和期待：“了尘哥哥，它好可怜。等它的伤好了，我们一起去后山给它放生，
好不好？”了尘接过那只脆弱的小生命，看着阿禾亮晶晶的、充满信任的眼睛，
郑重地点了点头。为了不辜负这份期待，他竟忘了寺里就有精通医术的师叔，自己冒着烈日，
漫山遍野地寻找草药，亲自捣碎了，小心翼翼地敷在小麻雀的伤口上。
小麻雀伤愈振翅的那天，两人一起跑到无相寺后山的望星台。夕阳西下，
漫天晚霞将天空染成瑰丽的锦缎。阿禾兴奋地抬起手，指向天边那一片绚烂：“了尘哥哥，
你快看！像不像你禅房里挂的那幅《极乐图》？”了尘顺着她手指的方向望去，
余光却不由自主地落在了她被晚霞染红的侧脸上。少女的轮廓在光影中显得格外精致，
眼眸里映着霞光，熠熠生辉。他看得微微出神，半晌才猛地惊醒，慌忙低下头，
紧紧闭上眼睛，双手合十，急促地念诵着“阿弥陀佛”，试图压下那如擂战鼓般狂跳的心。
十五岁，了尘按照无相寺的寺规，受了沙弥戒，换上了更为庄重的僧袍，
眉宇间多了几分沉稳与庄严。而阿禾，也出落得亭亭玉立，每次站在寺庙山门前，
那清丽的身影总能引得往来香客驻足侧目。她送来自己亲手晒制的笋干时，
看着了尘愈发清俊却也愈发疏离的侧脸，内心忐忑，
终于鼓起勇气轻声问：“了尘哥哥……你以后，会一直待在寺里吗？”了尘捻着佛珠，
目光低垂，看着脚下的青石板，声音平静无波：“出家人早已了却烦恼根，
红尘俗世皆是虚妄，自然以寺为家。”阿禾眼中的光彩瞬间黯淡了下去，像被风吹熄的烛火。
她低下头，用力咬了下嘴唇，再抬起时，脸上挤出一个有些勉强的笑容：“……我知道了。
那……以后有空，我还来给你送的。”了尘没有抬头，只是捻动佛珠的手指，
微不可察地停顿了一下。十七岁那年的夏天，一场罕见的暴雨席卷了山村，
阿禾家的土坯房屋顶被冲垮，她的爹娘在慌乱中躲避不及，都摔成了重伤。
她家里的顶梁柱倒了，她的天仿佛也塌了。阿禾抱着年幼的弟弟，
在依然飘着雨丝的无相寺山门前，哭得撕心裂肺。那一刻，
了尘脑中什么清规戒律、什么男女有别，全都顾不上了。他几乎是冲出了山门，
第一次在大庭广众之下，不顾旁人惊诧的目光，轻柔而坚定地扶起几乎瘫软在地的阿禾，
带着她和她弟弟，急匆匆地去寻寺里精通医术的师叔。在阿禾爹娘养伤的那段艰难日子里，
了尘总会想方设法偷偷溜下山。他笨拙地帮着阿禾料理家务，照顾卧床的双亲，
煎药、喂饭、擦拭身体，甚至挽起僧袍，和泥搬砖，帮着修缮那垮塌的屋顶。
阿禾则总是默默地跟在他身边，在他累得满头大汗时，适时地递上一碗热粥，
声音沙哑却温柔：“了尘哥哥，歇会儿吧，别累坏了你自己。
”看着阿禾日渐消瘦的身影和那双因为劳累、担忧而总是通红的双眼，
了尘第一次对自幼信奉的佛法产生了怀疑。佛说慈悲，普度众生，
可他此刻只想度眼前这一个女子脱离苦海。这究竟是慈悲，还是……别的什么？他不敢深想。
等到阿禾爹娘的伤势渐渐痊愈，了尘开始刻意地疏远她。他不再轻易见她，
也不再收她送来的任何东西。了尘以为，距离可以斩断那不该滋生的妄念。可阿禾还是来。
有时在他禅房的窗台上放一朵带着露水的野花，有时放两个还温热的馒头，有时，
她什么都不放，只是静静地站在窗外，哼唱起小时候了尘教给她的那首童谣，声音轻轻的，
带着说不出的哀愁。了尘在禅房内，背对着窗户，盘膝坐在蒲团上，手里紧紧攥着佛珠，
一遍又一遍地默诵《心经》。然而，经文越念越快，
心底那个叫“阿禾”的影子却越来越清晰，思念非但没有减少半分，反而像藤蔓一样，
缠绕得他几乎窒息。十九岁那年，方丈大师正式提出，要为了尘受具足戒，成为真正的比丘。
这意味着他將正式与红尘俗世做最彻底的切割。受戒的前一夜，
了尘在自己狭小的禅房里枯坐了一夜。青灯古佛，寂寂无声，唯有木鱼声歇。他的脑海中，
不受控制地反复浮现出与阿禾相识十几年来的一点一滴。七岁雨天的米糕，夏天冰凉的西瓜，
秋天金黄的银杏叶，冬天温暖的汤婆子，望星台上她被晚霞映红的侧脸，
她家遭难时无助的哭泣，以及她日渐成长、清晰明媚的容颜……他发现自己心里有万般不舍，
如同钝刀割肉，疼痛绵长。可他自幼长于佛门，佛法早已融入骨血，
让他不敢、也不能去违背那心中的信仰。天快蒙蒙亮时，他推开禅房的门，第一眼，
就看见了那棵古老银杏树下站着的身影。阿禾穿着一身崭新的红布裙，
在黎明前的青灰色调中，鲜艳得如同燃烧的火焰。她曾经说过，这是山脚下村子里，
姑娘们出嫁时才会穿的颜色。她看着他，眼眶里盈满了水雾，
声音却异常清晰和坚定：“了尘哥哥，我喜欢你。从七岁那年第一次给你送米糕开始，
就喜欢了。”阿禾顿了顿，强忍着不让眼泪掉下来，“我不奢求你能为我放弃佛法，
我……我会一直等着你。等你有一天，
或许……”了尘只觉得心口像是被什么东西狠狠撞了一下，闷痛得让他几乎无法呼吸。
他抬手死死地捂住胸口的位置，张了张嘴，喉咙却像是被堵住了一般，半晌，
也说不出一句回应，更说不出一句挽留。了尘只能眼睁睁地看着，看着阿禾说完这句话后，
最后深深地望了他一眼，然后决绝地转身，那抹刺目的红色，
一点点消失在晨雾弥漫的山路尽头。直到那身影彻底消失，了尘才像是被抽干了所有力气，
猛地转身冲回禅房，紧紧关上门，背靠着门板滑坐在地上。
他一遍又一遍地在心里疯狂默念着《心经》，试图驱散脑海中那抹鲜红的影子，
可眼泪却不受控制地夺眶而出，顺着脸颊滑落，滴在灰色的僧衣上，晕开一抹深色的湿痕。
庄严的受戒仪式上，戒香点燃，灼烫在头顶，带来一阵剧烈的刺痛。然而了尘却浑然不觉，
他的全部心神，都被脑海中那抹挥之不去的、阿禾身穿红裙的背影所占据。那红色，
比戒香的火光还要炽烈，烫伤了他的心。他最终成了无相寺最年轻的比丘，
众人皆赞他年少持重，是活菩萨转世，将来必能光大佛门。可只有了尘自己知道，
他那颗本该圆满无暇的佛心，早已有了一个名叫“阿禾”的缺口，永难填补。
阿禾没有离开村子。她拒绝了所有上门提亲的人，态度坚决得让父母无可奈何。
她对谁都说：“我在等一个人。我会一直等下去。”秋末的一天，了尘下山办事归来，
在寺庙后山那条僻静的小路上，被阿禾拦住了。她低着头，手指紧张地绞着衣角，声音发颤，
却带着一种破釜沉舟般的坚定：“了尘哥哥……我们……我们试试好不好？我不缠着你，
也不告诉任何人。就每个月十五，在这棵老槐树下见一面。我给你带我自己做的点心，
你……你陪我说说话，就一会儿，行吗？”了尘看着她眼中那几乎卑微的乞求，
想起暴雨中她哭红的双眼，想起她身穿红布裙时那决绝而悲伤的背影，
