“刺猬”，就是这小破酒吧的名字。
藏在丽江古城一条逼仄的小巷子里，跟迷宫似的，没点儿方向感还真找不到。
门脸儿不大，木头门上的漆都掉差不多了，斑驳露着木头茬子，跟张饱经风霜的老脸似的。
你得使劲儿推，那门轴锈得厉害，吱呀一声，像老人家叹息，又像是热情地招呼。
推开门，一股子味儿就钻你鼻孔里，说不上香，也说不上臭，混着青稞酒的劲儿，酥油茶的奶香，还有烟草味儿，反正挺特别。
就这味儿，有人闻着犯恶心，有人闻着就上瘾，跟阿雅这姑娘似的，不讨喜，却也特立独行。
酒吧里头，嘿，也就十来平米，灯光昏暗，几张老旧的木桌椅散乱摆放着，墙上贴满了照片，泛黄卷边儿的，跟老电影胶片似的。
照片里的阿雅，一会儿在拉萨街头抱着把破吉他，龇牙咧嘴地唱着听不清词儿的歌；
一会儿骑着骆驼在敦煌的沙漠里，笑得跟朵向日葵似的；
一会儿又虔诚地跪在尼泊尔寺庙前，手里捻着佛珠，一脸的认真劲儿……
这姑娘，阿雅，名字像西藏高原上盛开的一朵雪莲花，却活得像棵在戈壁滩上野蛮生长的仙人掌。
浑身是刺，扎人，但你要是凑近了看，会发现那刺里头，藏着小小的花，倔强地开着。
今晚，酒吧里人不多，三三两两地坐着，低声聊着，各自抱着自己的故事，像抱着个宝贝疙瘩。
角落里，一把落满灰尘的吉他，静静地躺在那里，像个被遗忘的旧情人。
那是阿雅曾经深爱过的一个流浪歌手留下的，叫李柯。
名字像棵树，人却像风，来无影去无踪。
李柯，那是个有着故事的眼睛的男人。
深邃，忧郁，像一汪深不见底的湖水，能把人吸进去。
他抱着吉他，唱着嘶哑的情歌，唱的是他自己，也唱进了阿雅的心里。
他们相遇在拉萨，一个弹琴，一个唱歌，分享半
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