我没有光，你就是我的光，我不相信光但是我相信你——雨下得很大，像是天空裂开了口子，把积压了整季的阴郁都倾泻下来。
姜晚蹲在教学楼后巷的台阶上，头埋进膝盖，湿透的校服紧贴着脊背，冷意顺着骨头缝往里钻。
她像一株被踩进泥里的野草，低到尘埃里，连风都不愿多看一眼。
雨水顺着屋檐砸落，一滴一滴，敲在她肩头，也敲在她心上。
她不哭，只是呼吸很轻，仿佛稍微用力一点，整个人就会碎掉。
她开始数雨滴。
一、二、三……数到七十九的时候，脚步声在她面前停住了。
“这位同学，你怎么一个人蹲在这里呀？”
声音很轻，像怕惊扰一场未醒的梦。
姜晚没抬头，只看见一双干净的白球鞋，和一把撑开的黑色长柄伞。
伞微微倾斜，遮住了她头顶的雨幕。
她抬眼，看见一个穿白衬衫的少年。
他个子很高，眉眼清俊，左耳戴着一枚极小的银色耳钉，在灰暗的雨天里闪了一下。
他半边肩膀己被雨水打湿，衬衫贴在皮肤上，却仍把伞稳稳地倾向她这边。
姜晚往后缩了缩，像只受惊的小猫。
他没再问，而是蹲下来，视线与她齐平。
他的眼睛很亮，像是夜空里不肯熄灭的星子，带着一种近乎温柔的执拗。
“那栋房子是你的家吗？”
他忽然问。
姜晚一怔，顺着他的目光望去——那是一栋灰扑扑的老居民楼，墙皮剥落，窗户常年紧闭，阳台上堆着废弃的纸箱和生锈的铁架，像一座被时间遗弃的废墟。
她住在那里。
可那里从不是家。
她用力摇头，声音低得几乎被雨声吞没：“那不是我的家，是枷。”
少年没追问，只是轻轻“嗯”了一声，像是听懂了所有没说出口的痛。
然后，他把伞塞进她手里。
“拿着。”
姜晚愣住：“那你呢？”
“我跑得快。”
他笑了笑，眼角弯起一道浅浅的弧线，像是雨云裂开的一道光。
他转身冲进雨幕，背影很快被密集的雨帘吞没，只留下湿漉漉的脚印，和一把还带着体温的伞。
姜晚攥着伞柄，指尖发烫。
她低头看着那把黑伞，伞骨结实，伞面干净，像是被人精心保管过。
她突然觉得喉咙发紧，像是有什么东西堵在那里，上不去，也下不来。
原来被人关心，是这种感觉。
她第一次知道，光不一定来自太阳。
有时候，它来自一个人的眼睛，一句轻声的问候，一把倾斜的伞。
自那天之后，姜晚开始留意那个少年。
后来她才知道，他叫沈昭，高二（2）班的，成绩顶尖，却从不参加任何补习班。
他喜欢坐在教室最后一排，靠窗的位置，阳光洒进来时，他会闭眼听风穿过树叶的声音。
有人说他孤僻，可姜晚知道，孤僻的人不会在暴雨里把伞留给一个陌生人。
她开始绕远路去教学楼后巷，希望再遇见他。
可整整一周，都没再看到那把黑伞。
首到某个黄昏，她在图书馆角落翻一本旧诗集，指尖突然碰到一张折得整整齐齐的纸条。
展开，是清秀的字迹：”你数雨滴的样子，像在等一个不会来的答案。
可你知道吗？
雨总会停，而光，一首都在。
“没有署名，但她认得那笔迹。
她抬头，透过书架缝隙，看见沈昭站在窗边，正望着外面渐暗的天色。
夕阳落在他侧脸，像镀了一层金边。
那一刻，姜晚忽然想哭。
她一首不信光。
她只信锁链、信沉默、信那些深夜里无人听见的呜咽。
可这个人，用一把伞，一句话，轻轻撬开了她心里那道锈死的门。
她翻开，扉页上写着：”我没有光，你就是我的光。
我不相信光，但我相信你。
“
姜晚蹲在教学楼后巷的台阶上，头埋进膝盖，湿透的校服紧贴着脊背，冷意顺着骨头缝往里钻。
她像一株被踩进泥里的野草，低到尘埃里，连风都不愿多看一眼。
雨水顺着屋檐砸落，一滴一滴，敲在她肩头，也敲在她心上。
她不哭，只是呼吸很轻，仿佛稍微用力一点，整个人就会碎掉。
她开始数雨滴。
一、二、三……数到七十九的时候，脚步声在她面前停住了。
“这位同学，你怎么一个人蹲在这里呀？”
声音很轻，像怕惊扰一场未醒的梦。
姜晚没抬头，只看见一双干净的白球鞋，和一把撑开的黑色长柄伞。
伞微微倾斜，遮住了她头顶的雨幕。
她抬眼，看见一个穿白衬衫的少年。
他个子很高，眉眼清俊，左耳戴着一枚极小的银色耳钉，在灰暗的雨天里闪了一下。
他半边肩膀己被雨水打湿，衬衫贴在皮肤上，却仍把伞稳稳地倾向她这边。
姜晚往后缩了缩，像只受惊的小猫。
他没再问，而是蹲下来，视线与她齐平。
他的眼睛很亮，像是夜空里不肯熄灭的星子，带着一种近乎温柔的执拗。
“那栋房子是你的家吗？”
他忽然问。
姜晚一怔，顺着他的目光望去——那是一栋灰扑扑的老居民楼，墙皮剥落，窗户常年紧闭，阳台上堆着废弃的纸箱和生锈的铁架，像一座被时间遗弃的废墟。
她住在那里。
可那里从不是家。
她用力摇头，声音低得几乎被雨声吞没：“那不是我的家，是枷。”
少年没追问，只是轻轻“嗯”了一声，像是听懂了所有没说出口的痛。
然后，他把伞塞进她手里。
“拿着。”
姜晚愣住：“那你呢？”
“我跑得快。”
他笑了笑，眼角弯起一道浅浅的弧线，像是雨云裂开的一道光。
他转身冲进雨幕，背影很快被密集的雨帘吞没，只留下湿漉漉的脚印，和一把还带着体温的伞。
姜晚攥着伞柄，指尖发烫。
她低头看着那把黑伞，伞骨结实，伞面干净，像是被人精心保管过。
她突然觉得喉咙发紧，像是有什么东西堵在那里，上不去，也下不来。
原来被人关心，是这种感觉。
她第一次知道，光不一定来自太阳。
有时候，它来自一个人的眼睛，一句轻声的问候，一把倾斜的伞。
自那天之后，姜晚开始留意那个少年。
后来她才知道，他叫沈昭，高二（2）班的，成绩顶尖，却从不参加任何补习班。
他喜欢坐在教室最后一排，靠窗的位置，阳光洒进来时，他会闭眼听风穿过树叶的声音。
有人说他孤僻，可姜晚知道，孤僻的人不会在暴雨里把伞留给一个陌生人。
她开始绕远路去教学楼后巷，希望再遇见他。
可整整一周，都没再看到那把黑伞。
首到某个黄昏，她在图书馆角落翻一本旧诗集，指尖突然碰到一张折得整整齐齐的纸条。
展开，是清秀的字迹：”你数雨滴的样子，像在等一个不会来的答案。
可你知道吗？
雨总会停，而光，一首都在。
“没有署名，但她认得那笔迹。
她抬头，透过书架缝隙，看见沈昭站在窗边，正望着外面渐暗的天色。
夕阳落在他侧脸，像镀了一层金边。
那一刻，姜晚忽然想哭。
她一首不信光。
她只信锁链、信沉默、信那些深夜里无人听见的呜咽。
可这个人，用一把伞，一句话，轻轻撬开了她心里那道锈死的门。
她翻开，扉页上写着：”我没有光，你就是我的光。
我不相信光，但我相信你。
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