梅雨季节的第七天，林野在阁楼翻到那个铁盒时，指腹先于视线触到了盒面的锈迹。
阁楼是祖父留下的，去年秋天他走后，这里就再没人踏足。
灰尘在斜斜的阳光里浮动，像被惊扰的细小银鱼，林野咳了两声，将落在铁盒上的蛛网轻轻拂开。
盒子是老式饼干盒，印着褪色的红双喜，边角被岁月磨得发钝，打开时“咔嗒”一声，像是老物件终于松了口气。
里面没有金银，没有祖父常提的“年轻时的宝贝”，只有一沓用蓝绳捆着的信，和一张泛黄的黑白照片。
照片上是个穿旗袍的女人，站在老洋房的露台上，手里捏着半朵白玉兰。
她的头发绾成低髻，露出纤细的脖颈，嘴角弯着，但眼神里藏着点说不清的东西——不是忧愁，更像一种等着什么的盼。
林野从未见过她，祖父的相册里全是黑白风景，连祖母的照片都只有一张模糊的合影，还被压在箱底。
他拿起最上面的一封信，信封上的字迹娟秀，收信人写着“阿峥亲启”。
“阿峥”是祖父的小名，除了曾祖母，没人这么叫过他。
信封没有邮票，也没有邮戳，像是亲手递过去的。
林野拆开信，信纸是浅紫色的，带着淡淡的霉味，字迹却依旧清晰：“阿峥，今日雨停，我去了我们常去的那棵香樟树下，捡了两片落下来的叶子，夹在信里给你。
你说过，香樟的叶子落了还会再长，可我总怕，有些东西落了，就再也长不回来了。
你走的第三天，巷口的馄饨铺关了门，老板说要去南京投奔儿子。
我想起去年冬天，你总带我去吃，你爱吃辣，我不能吃，你就把自己碗里的虾皮都挑给我。
那时我总笑你，说你像个孩子，你却不恼，只说‘你不吃辣，我多吃点，替你尝’。
阿峥，你什么时候回来？
我昨天去码头问了，船夫说最近江上风大，船都停了。
我知道你是去做大事的，可我还是怕，怕你像隔壁阿福哥一样，一去就没了消息。
对了，你临走前种的那盆茉莉，开花了，白色的，很香。
我每天都给它浇水，等你回来，就能闻到了。”
信没有落款，也没有日期。
林野捏着信纸，指腹能感觉到纸面的薄软，像是能摸到写信人当时的温度。
他又拿起第二封，第三封，内容大多是日常琐事：巷口的槐树开花了，家里的猫生了三只小猫，她学会了做祖父爱吃的桂花糕……没有惊天动地的话，全是细碎的牵挂，像撒在宣纸上的墨点，慢慢晕开，连成一片暖。
最后一封信很短，只有三行：“阿峥，江上风停了，船该开了。
我等不到你了。
茉莉我浇了最后一次水，香樟叶你若回来，自己去捡吧。”
这封信的字迹有些抖，末尾洇开了一小块深色，像是眼泪落在纸上，晕开了墨。
林野的心猛地一沉。
他想起祖父晚年时，总爱在傍晚坐在阳台的藤椅上，手里捏着一片干枯的叶子，望着远处的江面发呆。
那时林野问他，这叶子是什么来头，祖父只是摇头，说“没什么，捡来的”。
现在他才知道，那叶子，或许就是信里提到的香樟叶。
“吱呀”一声，阁楼的门被推开，母亲端着一杯水走进来，看到林野手里的信，脚步顿了顿。
“这是……”母亲的声音有些发颤。
“妈，你认识这个写信的人吗？”
林野举起照片，照片上的女人笑得温柔，母亲看到照片，眼睛瞬间红了。
“这是……苏阿姨。”
母亲坐到林野身边，接过照片，指尖轻轻摩挲着照片边缘，“你祖父年轻的时候，和她好过。”
林野愣住了。
他从未听过“苏阿姨”这个名字，家里的长辈也从未提过祖父的感情事。
在他的印象里，祖父是个沉默寡言的老人，每天就是浇花、看报、坐在阳台发呆，偶尔会给林野讲过去的事，但全是关于战争、关于谋生，从未提过女人。
“那为什么……我们从没听过她？”
林野问。
母亲叹了口气，喝了口水，像是在整理思绪：“那时候是战乱年代，你祖父是学生，要去前线做战地记者，苏阿姨是大户人家的小姐，家里不同意他们在一起。
你祖父走之前，和苏阿姨约好，等战争结束，就回来娶她。
可谁知道，他一去就是五年，回来的时候，苏阿姨己经不在了。”
“不在了？”
林野攥紧了手里的信，“怎么会？”
“听说，是得了重病，没钱治，走的时候才二十多岁。”
母亲的声音低了下去，“你祖父回来后，找了她很久，最后在一个小破庙里找到了她的坟，连块碑都没有。
他在坟前坐了三天，回来后就再也没提过她，也没再爱过别人。
后来你祖母是家里介绍的，他们在一起一辈子，相敬如宾，却没什么感情。”
林野看着手里的信，突然觉得鼻子发酸。
那些细碎的牵挂，那些日复一日的等待，最后都成了一场空。
他想起祖父临终前，意识己经模糊，却还在念叨着“风停了船开了”，当时他以为祖父是糊涂了，现在才明白，祖父念的，是苏阿姨信里的话。
“这些信，你祖父一首藏着，连你祖母都不知道。”
母亲说，“他走之前，把阁楼的钥匙交给我，说如果有一天林野长大了，让他来看看。
我一首没敢来，怕触到他的伤心事。”
林野拿起那张照片，照片上的女人还在笑着，手里的白玉兰仿佛还带着香气。
他突然想去看看那棵香樟树，看看那盆茉莉，看看苏阿姨提到的馄饨铺，看看祖父和她曾经去过的地方。
“妈，我想去找找信里提到的地方。”
林野说。
母亲看着他，点了点头：“也好，你祖父这辈子，心里都装着这件事。
你去看看，也算是了了他的心愿。”
当天下午，林野就收拾了行李。
他没有告诉母亲具体要去哪里，只说要去周边的古镇走走。
他拿着那沓信，像是拿着祖父未完成的心事，踏上了寻找的路。
信里提到的老洋房、香樟树、馄饨铺，都没有具体的地址，只说在“江边的古镇”。
林野查了地图，祖父年轻时生活的地方，是长江边的一个叫“望江镇”的古镇，现在还保留着不少老建筑。
他买了去望江镇的车票，车子驶离市区时，天又开始下雨，雨点打在车窗上，模糊了外面的风景，像极了信里写的“梅雨季节，雨总也下不完”。
车子走了三个小时，到达望江镇时，雨己经停了。
古镇依江而建，青石板路被雨水冲刷得发亮，两旁是白墙黑瓦的老房子，屋檐下挂着红灯笼，风吹过，灯笼轻轻摇晃，像是在打招呼。
林野提着行李，沿着青石板路走，目光在两旁的建筑上扫过，寻找着信里提到的老洋房。
他走了半个多小时，终于在巷子的尽头看到了一栋两层的洋房，白色的墙有些斑驳，露台上爬满了藤蔓，和照片上的场景有几分相似。
他快步走过去，站在洋房前，抬头往上看。
露台上没有穿旗袍的女人，只有一只猫趴在栏杆上，懒洋洋地晒着太阳。
洋房的门是朱红色的，门上挂着一块木牌，写着“望江民宿”。
林野犹豫了一下，推开门走了进去。
客厅里摆着老式的红木家具，墙上挂着一些老照片，都是望江镇的风景。
一个穿蓝色布衫的老人坐在柜台后，戴着老花镜，手里拿着一本旧书在看。
“您好，请问这里是民宿吗？”
林野问。
老人抬起头，看了林野一眼，点了点头：“是啊，你要住店？”
“嗯，我想住一晚。”
林野说，“对了，请问这栋洋房，以前是不是住着一户姓苏的人家？”
老人愣了一下，放下手里的书，仔细打量着林野：“你怎么知道这里以前住过姓苏的？”
“我……我是听我祖父说的。”
林野心里一紧，连忙说，“我祖父年轻时，认识这里的苏小姐。”
老人笑了笑，从柜台后走出来：“你祖父是谁啊？
这栋洋房，以前确实是苏家的，苏小姐叫苏晚，是个很文静的姑娘。
不过那都是几十年前的事了，现在苏家的人都不在这儿了。”
“苏晚……”林野在心里默念着这个名字，终于知道了写信人的名字。
“那您知道，苏家以前种过茉莉吗？
还有，附近是不是有一棵很大的香樟树？”
“茉莉啊，苏小姐以前最喜欢种茉莉了，她的房间窗外，就有一盆茉莉，每年夏天都开得特别香。”
老人指着二楼的一个窗户说，“至于香樟树，就在巷子口，那棵树可有年头了，现在还在呢。”
林野顺着老人指的方向看去，二楼的窗户紧闭着，窗帘是浅紫色的，和信里的信纸颜色一样。
他心里一阵激动，连忙说：“谢谢您，我能去看看那棵香樟树吗？”
“当然可以，你出门左转，走几步就到了。”
老人说，“对了，你祖父叫什么名字？
说不定我还认识呢。”
“我祖父叫林峥。”
林野说。
老人听到“林峥”这个名字，脸色突然变了，他看着林野，眼神里满是惊讶：“你是林峥的孙子？”
“是啊，您认识我祖父？”
林野没想到会这么巧。
老人点了点头，叹了口气：“认识，怎么不认识。
当年林峥和苏小姐的事，整个望江镇的人都知道。
林峥走后，苏小姐每天都去码头等他，下雨也去，下雪也去，后来得了重病，也是因为天天在码头吹风着凉了。”
林野的心里像被什么东西揪了一下，疼得厉害。
他想起信里苏晚写的“我去了码头问了，船夫说最近江上风大”，原来她不仅去问了，还每天都在等。
“那苏小姐走后，葬在哪里了？”
林野问。
“就在镇外的山上，一个小破庙里，现在那庙早就塌了，只剩下一堆石头。”
老人说，“林峥回来后，找了她很久，最后还是我告诉她苏小姐葬在哪里的。
他在坟前坐了三天，后来每年都来这里，住上一段时间，去山上看看苏小姐，也去香樟树下坐一会儿。”
林野再也忍不住，眼泪掉了下来。
他终于明白，祖父晚年为什么总爱发呆，为什么总爱捏着一片香樟叶，为什么总在梅雨季节里情绪低落。
那些年，他不是在发呆，是在想念；不是在看江，是在等一个永远不会回来的人。
“小伙子，别难过了。”
老人拍了拍林野的肩膀，“林峥和苏小姐，是个苦命人，但他们心里都装着彼此，也算是没白活一场。”
林野点了点头，擦了擦眼泪：“谢谢您告诉我这些。
我想先去看看香樟树。”
他走出民宿，按照老人指的方向，左转走了几步，就看到了那棵香樟树。
树很高，枝叶繁茂，像一把巨大的伞，遮住了半个巷子。
树干上刻着两个字，己经有些模糊，但林野还是认了出来——“峥”和“晚”。
他走过去，摸了摸树干上的字，粗糙的树皮像是在诉说着岁月的故事。
他想起信里苏晚写的“我去了我们常去的那棵香樟树下，捡了两片落下来的叶子”，想起祖父手里的干枯叶子，突然蹲下身，在树下寻找着。
地上落了很多香樟叶，绿色的，带着淡淡的香气。
林野捡起一片，放在手心，叶子的温度透过掌心传到心里，像是苏晚和祖父的余温，从未散去。
他拿出手机，给母亲打了个电话，告诉她自己找到了香樟树，找到了苏晚的痕迹。
母亲在电话那头哭了，说：“你祖父要是知道，肯定会很高兴的。”
挂了电话，林野坐在香樟树下，拿出那沓信，一封一封地读。
阳光透过树叶的缝隙洒下来，落在信纸上，像是给那些牵挂镀上了一层暖光。
江风吹过，带着江水的气息，也带着香樟树的香气，林野仿佛看到了年轻时的祖父和苏晚，他们坐在香樟树下，聊着天，笑着，手里捏着香樟叶，等着风停，等着船开，等着彼此的归期。
只是那时的他们，还不知道，有些等待，会是一辈子；有些再见，会是永别。
但幸好，还有这些信，还有这棵香樟树，还有这淡淡的余温，让他们的故事，没有被岁月淹没。
林野把捡来的香樟叶夹在信里，小心翼翼地收好。
他决定在这里多住几天，去看看苏晚住过的房间，去看看镇外的那座破庙，去走一走祖父和苏晚曾经走过的路。
他要把这些都记下来，回来后告诉母亲，告诉后代，告诉所有人，曾经有一对年轻人，在这个古镇里，爱过，等过，留下了一段带着余温的故事。
夕阳西下，江面上泛起金色的波光，香樟树的影子被拉得很长。
林野站起身，朝着民宿的方向走去。
他知道，祖父的心愿，他会替他完成；苏晚的等待，也终于有了回音。
而那些藏在信里的牵挂，那些留在岁月里的余温，会像这香樟树一样，年复一年，生生不息。
阁楼是祖父留下的，去年秋天他走后，这里就再没人踏足。
灰尘在斜斜的阳光里浮动，像被惊扰的细小银鱼，林野咳了两声，将落在铁盒上的蛛网轻轻拂开。
盒子是老式饼干盒，印着褪色的红双喜，边角被岁月磨得发钝，打开时“咔嗒”一声，像是老物件终于松了口气。
里面没有金银，没有祖父常提的“年轻时的宝贝”，只有一沓用蓝绳捆着的信，和一张泛黄的黑白照片。
照片上是个穿旗袍的女人，站在老洋房的露台上，手里捏着半朵白玉兰。
她的头发绾成低髻，露出纤细的脖颈，嘴角弯着，但眼神里藏着点说不清的东西——不是忧愁，更像一种等着什么的盼。
林野从未见过她，祖父的相册里全是黑白风景，连祖母的照片都只有一张模糊的合影，还被压在箱底。
他拿起最上面的一封信，信封上的字迹娟秀，收信人写着“阿峥亲启”。
“阿峥”是祖父的小名，除了曾祖母，没人这么叫过他。
信封没有邮票，也没有邮戳，像是亲手递过去的。
林野拆开信，信纸是浅紫色的，带着淡淡的霉味，字迹却依旧清晰：“阿峥，今日雨停，我去了我们常去的那棵香樟树下，捡了两片落下来的叶子，夹在信里给你。
你说过，香樟的叶子落了还会再长，可我总怕，有些东西落了，就再也长不回来了。
你走的第三天，巷口的馄饨铺关了门，老板说要去南京投奔儿子。
我想起去年冬天，你总带我去吃，你爱吃辣，我不能吃，你就把自己碗里的虾皮都挑给我。
那时我总笑你，说你像个孩子，你却不恼，只说‘你不吃辣，我多吃点，替你尝’。
阿峥，你什么时候回来？
我昨天去码头问了，船夫说最近江上风大，船都停了。
我知道你是去做大事的，可我还是怕，怕你像隔壁阿福哥一样，一去就没了消息。
对了，你临走前种的那盆茉莉，开花了，白色的，很香。
我每天都给它浇水，等你回来，就能闻到了。”
信没有落款，也没有日期。
林野捏着信纸，指腹能感觉到纸面的薄软，像是能摸到写信人当时的温度。
他又拿起第二封，第三封，内容大多是日常琐事：巷口的槐树开花了，家里的猫生了三只小猫，她学会了做祖父爱吃的桂花糕……没有惊天动地的话，全是细碎的牵挂，像撒在宣纸上的墨点，慢慢晕开，连成一片暖。
最后一封信很短，只有三行：“阿峥，江上风停了，船该开了。
我等不到你了。
茉莉我浇了最后一次水，香樟叶你若回来，自己去捡吧。”
这封信的字迹有些抖，末尾洇开了一小块深色，像是眼泪落在纸上，晕开了墨。
林野的心猛地一沉。
他想起祖父晚年时，总爱在傍晚坐在阳台的藤椅上，手里捏着一片干枯的叶子，望着远处的江面发呆。
那时林野问他，这叶子是什么来头，祖父只是摇头，说“没什么，捡来的”。
现在他才知道，那叶子，或许就是信里提到的香樟叶。
“吱呀”一声，阁楼的门被推开，母亲端着一杯水走进来，看到林野手里的信，脚步顿了顿。
“这是……”母亲的声音有些发颤。
“妈，你认识这个写信的人吗？”
林野举起照片，照片上的女人笑得温柔，母亲看到照片，眼睛瞬间红了。
“这是……苏阿姨。”
母亲坐到林野身边，接过照片，指尖轻轻摩挲着照片边缘，“你祖父年轻的时候，和她好过。”
林野愣住了。
他从未听过“苏阿姨”这个名字，家里的长辈也从未提过祖父的感情事。
在他的印象里，祖父是个沉默寡言的老人，每天就是浇花、看报、坐在阳台发呆，偶尔会给林野讲过去的事，但全是关于战争、关于谋生，从未提过女人。
“那为什么……我们从没听过她？”
林野问。
母亲叹了口气，喝了口水，像是在整理思绪：“那时候是战乱年代，你祖父是学生，要去前线做战地记者，苏阿姨是大户人家的小姐，家里不同意他们在一起。
你祖父走之前，和苏阿姨约好，等战争结束，就回来娶她。
可谁知道，他一去就是五年，回来的时候，苏阿姨己经不在了。”
“不在了？”
林野攥紧了手里的信，“怎么会？”
“听说，是得了重病，没钱治，走的时候才二十多岁。”
母亲的声音低了下去，“你祖父回来后，找了她很久，最后在一个小破庙里找到了她的坟，连块碑都没有。
他在坟前坐了三天，回来后就再也没提过她，也没再爱过别人。
后来你祖母是家里介绍的，他们在一起一辈子，相敬如宾，却没什么感情。”
林野看着手里的信，突然觉得鼻子发酸。
那些细碎的牵挂，那些日复一日的等待，最后都成了一场空。
他想起祖父临终前，意识己经模糊，却还在念叨着“风停了船开了”，当时他以为祖父是糊涂了，现在才明白，祖父念的，是苏阿姨信里的话。
“这些信，你祖父一首藏着，连你祖母都不知道。”
母亲说，“他走之前，把阁楼的钥匙交给我，说如果有一天林野长大了，让他来看看。
我一首没敢来，怕触到他的伤心事。”
林野拿起那张照片，照片上的女人还在笑着，手里的白玉兰仿佛还带着香气。
他突然想去看看那棵香樟树，看看那盆茉莉，看看苏阿姨提到的馄饨铺，看看祖父和她曾经去过的地方。
“妈，我想去找找信里提到的地方。”
林野说。
母亲看着他，点了点头：“也好，你祖父这辈子，心里都装着这件事。
你去看看，也算是了了他的心愿。”
当天下午，林野就收拾了行李。
他没有告诉母亲具体要去哪里，只说要去周边的古镇走走。
他拿着那沓信，像是拿着祖父未完成的心事，踏上了寻找的路。
信里提到的老洋房、香樟树、馄饨铺，都没有具体的地址，只说在“江边的古镇”。
林野查了地图，祖父年轻时生活的地方，是长江边的一个叫“望江镇”的古镇，现在还保留着不少老建筑。
他买了去望江镇的车票，车子驶离市区时，天又开始下雨，雨点打在车窗上，模糊了外面的风景，像极了信里写的“梅雨季节，雨总也下不完”。
车子走了三个小时，到达望江镇时，雨己经停了。
古镇依江而建，青石板路被雨水冲刷得发亮，两旁是白墙黑瓦的老房子，屋檐下挂着红灯笼，风吹过，灯笼轻轻摇晃，像是在打招呼。
林野提着行李，沿着青石板路走，目光在两旁的建筑上扫过，寻找着信里提到的老洋房。
他走了半个多小时，终于在巷子的尽头看到了一栋两层的洋房，白色的墙有些斑驳，露台上爬满了藤蔓，和照片上的场景有几分相似。
他快步走过去，站在洋房前，抬头往上看。
露台上没有穿旗袍的女人，只有一只猫趴在栏杆上，懒洋洋地晒着太阳。
洋房的门是朱红色的，门上挂着一块木牌，写着“望江民宿”。
林野犹豫了一下，推开门走了进去。
客厅里摆着老式的红木家具，墙上挂着一些老照片，都是望江镇的风景。
一个穿蓝色布衫的老人坐在柜台后，戴着老花镜，手里拿着一本旧书在看。
“您好，请问这里是民宿吗？”
林野问。
老人抬起头，看了林野一眼，点了点头：“是啊，你要住店？”
“嗯，我想住一晚。”
林野说，“对了，请问这栋洋房，以前是不是住着一户姓苏的人家？”
老人愣了一下，放下手里的书，仔细打量着林野：“你怎么知道这里以前住过姓苏的？”
“我……我是听我祖父说的。”
林野心里一紧，连忙说，“我祖父年轻时，认识这里的苏小姐。”
老人笑了笑，从柜台后走出来：“你祖父是谁啊？
这栋洋房，以前确实是苏家的，苏小姐叫苏晚，是个很文静的姑娘。
不过那都是几十年前的事了，现在苏家的人都不在这儿了。”
“苏晚……”林野在心里默念着这个名字，终于知道了写信人的名字。
“那您知道，苏家以前种过茉莉吗？
还有，附近是不是有一棵很大的香樟树？”
“茉莉啊，苏小姐以前最喜欢种茉莉了，她的房间窗外，就有一盆茉莉，每年夏天都开得特别香。”
老人指着二楼的一个窗户说，“至于香樟树，就在巷子口，那棵树可有年头了，现在还在呢。”
林野顺着老人指的方向看去，二楼的窗户紧闭着，窗帘是浅紫色的，和信里的信纸颜色一样。
他心里一阵激动，连忙说：“谢谢您，我能去看看那棵香樟树吗？”
“当然可以，你出门左转，走几步就到了。”
老人说，“对了，你祖父叫什么名字？
说不定我还认识呢。”
“我祖父叫林峥。”
林野说。
老人听到“林峥”这个名字，脸色突然变了，他看着林野，眼神里满是惊讶：“你是林峥的孙子？”
“是啊，您认识我祖父？”
林野没想到会这么巧。
老人点了点头，叹了口气：“认识，怎么不认识。
当年林峥和苏小姐的事，整个望江镇的人都知道。
林峥走后，苏小姐每天都去码头等他，下雨也去，下雪也去，后来得了重病，也是因为天天在码头吹风着凉了。”
林野的心里像被什么东西揪了一下，疼得厉害。
他想起信里苏晚写的“我去了码头问了，船夫说最近江上风大”，原来她不仅去问了，还每天都在等。
“那苏小姐走后，葬在哪里了？”
林野问。
“就在镇外的山上，一个小破庙里，现在那庙早就塌了，只剩下一堆石头。”
老人说，“林峥回来后，找了她很久，最后还是我告诉她苏小姐葬在哪里的。
他在坟前坐了三天，后来每年都来这里，住上一段时间，去山上看看苏小姐，也去香樟树下坐一会儿。”
林野再也忍不住，眼泪掉了下来。
他终于明白，祖父晚年为什么总爱发呆，为什么总爱捏着一片香樟叶，为什么总在梅雨季节里情绪低落。
那些年，他不是在发呆，是在想念；不是在看江，是在等一个永远不会回来的人。
“小伙子，别难过了。”
老人拍了拍林野的肩膀，“林峥和苏小姐，是个苦命人，但他们心里都装着彼此，也算是没白活一场。”
林野点了点头，擦了擦眼泪：“谢谢您告诉我这些。
我想先去看看香樟树。”
他走出民宿，按照老人指的方向，左转走了几步，就看到了那棵香樟树。
树很高，枝叶繁茂，像一把巨大的伞，遮住了半个巷子。
树干上刻着两个字，己经有些模糊，但林野还是认了出来——“峥”和“晚”。
他走过去，摸了摸树干上的字，粗糙的树皮像是在诉说着岁月的故事。
他想起信里苏晚写的“我去了我们常去的那棵香樟树下，捡了两片落下来的叶子”，想起祖父手里的干枯叶子，突然蹲下身，在树下寻找着。
地上落了很多香樟叶，绿色的，带着淡淡的香气。
林野捡起一片，放在手心，叶子的温度透过掌心传到心里，像是苏晚和祖父的余温，从未散去。
他拿出手机，给母亲打了个电话，告诉她自己找到了香樟树，找到了苏晚的痕迹。
母亲在电话那头哭了，说：“你祖父要是知道，肯定会很高兴的。”
挂了电话，林野坐在香樟树下，拿出那沓信，一封一封地读。
阳光透过树叶的缝隙洒下来，落在信纸上，像是给那些牵挂镀上了一层暖光。
江风吹过，带着江水的气息，也带着香樟树的香气，林野仿佛看到了年轻时的祖父和苏晚，他们坐在香樟树下，聊着天，笑着，手里捏着香樟叶，等着风停，等着船开，等着彼此的归期。
只是那时的他们，还不知道，有些等待，会是一辈子；有些再见，会是永别。
但幸好，还有这些信，还有这棵香樟树，还有这淡淡的余温，让他们的故事，没有被岁月淹没。
林野把捡来的香樟叶夹在信里，小心翼翼地收好。
他决定在这里多住几天，去看看苏晚住过的房间，去看看镇外的那座破庙，去走一走祖父和苏晚曾经走过的路。
他要把这些都记下来，回来后告诉母亲，告诉后代，告诉所有人，曾经有一对年轻人，在这个古镇里，爱过，等过，留下了一段带着余温的故事。
夕阳西下，江面上泛起金色的波光，香樟树的影子被拉得很长。
林野站起身，朝着民宿的方向走去。
他知道，祖父的心愿，他会替他完成；苏晚的等待，也终于有了回音。
而那些藏在信里的牵挂，那些留在岁月里的余温，会像这香樟树一样，年复一年，生生不息。
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