深秋的雨，带着一股子钻骨的凉，淅淅沥沥打在青石板路上，溅起细碎的水花。
林晚秋拖着行李箱，站在巷口那棵老槐树下，抬头望了望被雨雾模糊的“槐树巷”门牌。
砖墙上的红漆剥落了大半，露出底下青灰色的砖面，像一张布满皱纹的脸，沉默地注视着归来的异乡人。
二十三年了。
她最后一次踏足这里时，还是个扎着羊角辫的小姑娘，攥着母亲的衣角，在巷口哭得上气不接。
后来母亲牵着她的手，坐上了离开的汽车，车窗外，父亲的身影越来越小，最终缩成一个模糊的黑点，消失在巷子尽头。
行李箱的轮子碾过凹凸不平的石板路，发出“咕噜咕噜”的声响，在寂静的巷子里格外清晰。
两侧的老房子大多关着门，墙头上探出几枝枯黄的藤蔓，被雨水打湿后，沉甸甸地垂着。
偶尔有窗户透出昏黄的灯光，隐约能听见电视里模糊的声响，或是老人咳嗽的声音，像投入湖面的石子，漾开一圈圈陈旧的时光。
她要找的是37号。
记忆里，那是个带小院的平房，院里种着一棵石榴树，每年夏天，枝头都会挂满红灯笼似的果子。
父亲总爱搬个小马扎坐在树下，一边摇着蒲扇，一边给她讲孙悟空的故事。
走到巷子中段，她停下脚步。
眼前的院子半掩着木门，门楣上的“福”字早已褪色，边角卷了起来。
院里的石榴树还在，只是枝桠稀疏，光秃秃的，不见一片叶子。
她深吸一口气，推开了那扇吱呀作响的木门。
院子里积着一层薄尘，几只麻雀被惊动，扑棱棱飞上天。
正屋的门虚掩着，她轻轻敲了敲，没人应。
推开门，一股混杂着霉味和旧物的气息扑面而来。
屋里光线昏暗，家具蒙着白布，像一个个沉默的幽灵。
“有人吗？”
她试探着喊了一声，声音在空旷的屋里荡开，又被墙壁弹回来，显得格外孤单。
就在这时，里屋传来一阵轻微的响动，像是椅子被挪动的声音。
她心里一紧，攥紧了行李箱的拉杆。
一个苍老的声音响起，带着浓重的乡音：“谁啊？”
林晚秋定了定神，朝着里屋走去。
里屋的窗户关着，拉着厚厚的窗帘，光线比外屋更暗。
适应了好一会儿，她才看清，靠窗的藤椅上坐着一个老人，头发
林晚秋拖着行李箱，站在巷口那棵老槐树下，抬头望了望被雨雾模糊的“槐树巷”门牌。
砖墙上的红漆剥落了大半，露出底下青灰色的砖面，像一张布满皱纹的脸，沉默地注视着归来的异乡人。
二十三年了。
她最后一次踏足这里时，还是个扎着羊角辫的小姑娘，攥着母亲的衣角，在巷口哭得上气不接。
后来母亲牵着她的手，坐上了离开的汽车，车窗外，父亲的身影越来越小，最终缩成一个模糊的黑点，消失在巷子尽头。
行李箱的轮子碾过凹凸不平的石板路，发出“咕噜咕噜”的声响，在寂静的巷子里格外清晰。
两侧的老房子大多关着门，墙头上探出几枝枯黄的藤蔓，被雨水打湿后，沉甸甸地垂着。
偶尔有窗户透出昏黄的灯光，隐约能听见电视里模糊的声响，或是老人咳嗽的声音，像投入湖面的石子，漾开一圈圈陈旧的时光。
她要找的是37号。
记忆里，那是个带小院的平房，院里种着一棵石榴树，每年夏天，枝头都会挂满红灯笼似的果子。
父亲总爱搬个小马扎坐在树下，一边摇着蒲扇，一边给她讲孙悟空的故事。
走到巷子中段，她停下脚步。
眼前的院子半掩着木门，门楣上的“福”字早已褪色，边角卷了起来。
院里的石榴树还在，只是枝桠稀疏，光秃秃的，不见一片叶子。
她深吸一口气，推开了那扇吱呀作响的木门。
院子里积着一层薄尘，几只麻雀被惊动，扑棱棱飞上天。
正屋的门虚掩着，她轻轻敲了敲，没人应。
推开门，一股混杂着霉味和旧物的气息扑面而来。
屋里光线昏暗，家具蒙着白布，像一个个沉默的幽灵。
“有人吗？”
她试探着喊了一声，声音在空旷的屋里荡开，又被墙壁弹回来，显得格外孤单。
就在这时，里屋传来一阵轻微的响动，像是椅子被挪动的声音。
她心里一紧，攥紧了行李箱的拉杆。
一个苍老的声音响起，带着浓重的乡音：“谁啊？”
林晚秋定了定神，朝着里屋走去。
里屋的窗户关着，拉着厚厚的窗帘，光线比外屋更暗。
适应了好一会儿，她才看清，靠窗的藤椅上坐着一个老人，头发
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