绣刀尖月：东绵公主应诏和亲

铜镜是冷的。

映出我光滑洁白的脸，白得像泡了水的宣纸，这是常年绷着心弦养出来的颜色。

指尖划过镜沿，那里刻着东绵部的纹样，一朵棉花与一把绣刀，尖锐的刀喙正对着我的眉心。

指腹蹭过冰凉的金属，忽然想起奶娘咽气前塞给我的小银勺。

巴掌长，磨得发亮，如今是我活下去的唯一依仗。

窗外有风卷着笑闹进来。

是萧澈，我的好弟弟，正跟侍女逗乐。

“……姐姐就要去大诚当贡品了……”声音不高，却像针，精准地扎进耳廓。

我抬手，袖中藏着的绣针扎进掌心，细血珠渗出来，带来点实在的疼。

贡品？

我扯了扯嘴角，不过是换个地方等死。

五岁那年的麦饼味，好像还卡在鼻腔里。

甜的，带着芝麻香，奶娘咬了半口，突然就倒了。

黑血从她嘴角淌出来，染红了我绣着棉花的小袄，她手里还攥着剩下的半块，是温热的。

后来我才知道，那饼是给我的。

奶娘替我死了一次。

母亲冲进来时，眼里没有半分疼惜，只有嫌恶：“废物！

连自己都护不住，留你何用？”

父亲站在门口，青布袍子的下摆扫过门槛，终究是没回头。

那年萧澈刚落地，东绵部需要一个“有用”的继承人。

从那天起，我的寝宫角落多了个小厨房。

自己生火，自己淘米，奶娘留下的银勺，试过每一粒米，每一滴油。

夜里总做噩梦。

满屋子的人都举着黑瓷碗，笑着叫我“公主”，碗沿淌下来的，都是黑红色的浆。

内侍的通报声像敲丧钟。

“公主，大诚使臣催得紧！

三皇子赵珩亲自带的队，就在城外，押着咱们去年被抢的五千匹云绵……”他声音发颤，“说、说和亲不成，就烧了这批货，再屠三个部落立威！”

我没说话，指尖转着那枚银勺。

没多久，母亲派人送了“嫁妆”。

一箱锦缎，流光溢彩，压箱底的，是个小锦囊，里面包着鹤顶红，艳得像朵开败的罂粟。

“去了大诚，别给东绵丢人，更别挡了你弟弟的路。”

传话的嬷嬷眼神比冰碴子还冷。

我打开锦囊，把那点红色粉末倒进香炉。

青烟袅袅升起，带着点奇异的甜香。

死？

我早就在鬼门关外打转了。

五岁那年奶娘替我死过一次，这些年每顿饭，都是跟死神赌命。

“哐当”一声，萧澈闯进来，手里举着把小刀，银亮的刃对着我：“姐姐，你要是跑了，父王就不会立我为继承人！

母后说了，你可别乱来！”

十二岁的少年，眼底竟全是成年人的贪婪。

我忽然笑了。

这宫里，连孩子都盼着我规矩的当个活死人。

换上东绵的嫁衣。

大红底色，绣着漫天飞雪，我用云绵的边角料，在右袖口绣了个极小的“生”字，藏在布料里。

小厨房的灶上，温着碗杂粮粥。

是我给自己留的“最后一餐”，银勺试过，温温的，带着点麦香。

走到奶娘的牌位前，木牌粗糙，是我亲手削的。

指尖抚过“奶娘”两个字，轻声说：“人人都说——去大诚是死路，但我觉得，总比在这里被亲人毒死强。”

“万一……万一有不一样的死法呢？”

踏出宫门时，校场上的队伍像条黑色的龙。

赵珩就站在最前头，玄色锦袍，腰间挂着玉佩，隔着老远，抛过来个锦盒。

打开，里面是半块云绵，带着暗红的血迹。

“公主，”他声音隔着风传过来，带着点漫不经心的嘲弄，“大诚的宫殿，比你这破地方暖和。”

我捏紧锦盒，指尖冰得发僵，却抬眼迎上他的目光。

“是吗？”

我声音很轻，却没抖，“那便劳烦殿下带路了。”

风卷起嫁衣下摆的流光纱，像只白鸟，明知前方是海，偏要振翅。

马车轱辘碾过石板路。

我掀开车帘，东绵的宫墙越来越远，像幅褪色的画。

那些厌恶的脸，贪婪的眼，都被抛在了身后。

袖中的绣针又硌了掌心一下，尖锐的疼。

疼，就证明还活着。

我闭上眼，奶娘的声音好像在耳边：“公主，活下去，活得比谁都久，才能看见天亮。”

天亮吗？

我不知道。

但至少，这条路是我自己选的。

马车继续往前，车轮声单调，却像在敲打着什么，新生的，或者别的。